... trois petits poètes fécampois !

Voilà un printemps qui s'annonce bien !

Promenons-nous dans les rues de la Ville

Rue Queue de Renard,

Tout le monde s’appelle Bernard.                       LA MER (GABIN)

Boulevard Albert 1^er,                                   Il y a un petitcourant dans la mer

On y va par milliers.                                    On se baigne souvent dedans

                                                                  A fécamp il y a des galets

Sente de la Crevette,                                   On peut les jeter dans la mer

Les poules portent des crêtes.                                     On y pêche des poissons qu'on peut manger

Place Petite Croix,

Il y fait toujours froid.

Rue du Trou au Chien

Est gardée par un dalmatien.

Petite Rue des Capucins

Est envahie par les poussins.

Rue  de la Grande Ecole,

On y chante comme des casseroles.

Rue de l’Inondation,

On se pose des questions.

Rue des Drakkars

Est plus petite q’un placard.

Quai des Pilotes,

Père Noël a perdu sa hotte ;

Sente aux Matelots,

On navigue sur les flots.

Rue du Bois du Canada,

On chasse les pandas.

Sente de la Chapelle,

Est toujours la plus belle

Mais où sont la rue des Goélands

Et celle des Cormorans ?

A Fécamp, évidemment !

Création Familiale :

Paul (5 ans), Gabin (7ans), Jules (7 ans),

LES BATEAUX

 Les bateaux sont dans le port
Ils attendent leur propriétaire
Il fait beau la mer est calme
Les vagues sont petites
Ah, la mer c'est le grand bonheur

Paul

CERTAINS BRUITS

Ils naissent très souvent de la trame et de

l'or ils sont méconnaissables

pour le mortel commun

On ne les voit dormir que lorsqu'ils

feignent d'oublier le sable marginal

Ils gravissent le bleu qui noie les

tourterelles et ploient avec lenteur

vers de nouveaux cadrans

Passagers d'une odeur ils

construisent des ports où des voiliers

mouillés accostent doucement

Ils font tinter parfois

le plus beau du rivage

Ils nomment blé la déchirure

Ils naviguent autour d'un nuage

inquiétant où les couleurs du ciel

inventent une fête

Nuit de neige

La grande plaine est blanche, immobile et sans voix.
Pas un bruit, pas un son ; toute vie est éteinte.
Mais on entend parfois, comme une morne plainte,
Quelque chien sans abri qui hurle au coin d'un bois.

Plus de chansons dans l'air, sous nos pieds plus de chaumes.
L'hiver s'est abattu sur toute floraison ;
Des arbres dépouillés dressent à l'horizon
Leurs squelettes blanchis ainsi que des fantômes.

La lune est large et pâle et semble se hâter.
On dirait qu'elle a froid dans le grand ciel austère.
De son morne regard elle parcourt la terre,
Et, voyant tout désert, s'empresse à nous quitter.

Et froids tombent sur nous les rayons qu'elle darde,
Fantastiques lueurs qu'elle s'en va semant ;
Et la neige s'éclaire au loin, sinistrement,
Aux étranges reflets de la clarté blafarde.

Oh ! la terrible nuit pour les petits oiseaux !
Un vent glacé frissonne et court par les allées ;
Eux, n'ayant plus l'asile ombragé des berceaux,
Ne peuvent pas dormir sur leurs pattes gelées.

Dans les grands arbres nus que couvre le verglas
Ils sont là, tout tremblants, sans rien qui les protège ;
De leur oeil inquiet ils regardent la neige,
Attendant jusqu'au jour la nuit qui ne vient pas.

(Portrait, wikipédia) 

SUR LA FALAISE.

L’horizon bleu, ceinture immense étreint la terre

Dont l’âpre océan vert couvre à moitié le flanc.

L’air, dans tout son azur, n’a qu’un nuage blanc.

Et la mer a le pouls régulier d’une artère.

Le cormoran, pêcheur morose et solitaire,

Laisse flotter son aile en un cercle indolent.

Le flot doré palpite avec un rythme lent,

Et couvrant tous les bruits de son bruit les fait taire.

L’infini se découvre avec sérénité :

Alors on sent au cœur ton poids, Humanité

Qui souffre chaque fois que tu ne peux comprendre.

Et si du ciel, que berce au loin le flot uni

L’œil plus bas à nos pieds, se résigne à descendre

C’est encore un brin d’herbe, encore l’infini.

Etretat.

Les chimères. (Gallica)

Quand par le dur hiver...

Quand par le dur hiver tristement ramenée
La neige aux longs flocons tombe, et blanchit le toit,
Laissez geindre du temps la face enchifrenée.
Par nos nombreux fagots, rendez-moi l'âtre étroit !

Par le rêveur oisif, la douce après-dinée !
Les pieds sur les chenets, il songe, il rêve, il croit
Au bonheur ! - il ne veut devant sa cheminée
Qu'un voltaire bien doux, pouvant railler le froid !

Il tisonne son feu du bout de sa pincette ;
La flamme s'élargit, comme une étoile jette
L'étincelle que l'oeil dans l'ombre fixe et suit ;

Il lui semble alors voir les astres du soir poindre ;
L'illusion redouble ; heureux ! il pense joindre
A la chaleur du jour le charme de la nuit ! 

Jules Verne

On ne savait pas Jules Verne poète, mais on ne s'étonne plus de savoir le poète un peu dans la lune !

 ...du ciselé comme un flocon...


L'hiver bat la vitre et le toit,
Il fait bon dans la chambre,
A part cette sale odeur d'ambre
et de plaisir. Mais toi,

Les roses naissent sur ta face
Quand tu ris près du feu...
Ce soir tu me diras adieu,
Ombre, que l'ombre efface.

Paul-Jean Toulet, Les contrerimes, Poésie/ Gallimard

L’hiver

les petits arbres

dépeuplés

rabougris et

têtus

partagent

une absence de gestes

et de paroles

et déplient

lentement

sous la terre

leur douleur.

© Christian Laballery, Grain de sable, à paraître.

(Photo : Arbre en hiver, François BRES)


... il y a toujours un haïku de saison...


Le mince trou
fait en pissant
dans la neige devant la porte.

Issa (1763-1827) Haïkus anthologie, Fayard

A la vitesse de la neige
il chute
L'ascenseur

Masaki Yûko, née en 1952, Le poème court japonais d'haujourd'hui, Poésie / Gallimard